Слушаю песни на стихи Крапивина.
Душу на клочки рвёт.
Где эта звенящая, прозрачная чистота - и где те, кто сумел выжить, сохранив остатки совести и разума. Пережить двенадцатилетие - последний порог такого вот чистого, как хрусталь, детства.
Какими же мы были странными, прекрасными, прямыми и гордыми. Стояли у разлома под молниями, вздёрнув шпагу с красным галстуком. Выходили одни против пятерых взрослых отморозков. Рвались к друзьям со смертного одра.
Мечтали о море и полёте.
И мы могли сказать: "Давай будем друзьями? Самыми-самыми лучшими?".
А теперь мы - волки. Волки больших городов.
Мы сгорели.
Но наши сердца ещё стучат. Стучат с пеплом внутри.
Вы не сказали нам, мальчишкам и девчонкам со шпагами, кем мы станем после двенадцатого нашего лета, иначе мы бы отступились.
Спасибо вам, Командор, за вашу святую ложь.
Спасибо.